Увезите меня в далекий, как мама, край:
В Сан-Франциско – или в родной Ивано-Франковск…
Там из рыб золотых серебряная икра
Добывается, как со свечек нательный воск.

Дайте визу до самой чистой из всех планет,
Где без фильтра речную кровь не опасно пить.
Счастья нет – и не надо. Главное: денег нет,
Чтоб его симулякры из-под полы купить.

Разыграйте билет в республику простофиль
И шизоидов, в дурку брошенных из тюрьмы…
Милош Форман снимает древний церковный фильм,
Где убийцами мертвых душ выступаем мы.

А свобода, свобода… Ну ее в жопу, брат!
Мы – внучата системы с ницшевской ржой во лбу.
Наши комнаты вместо звезд освещают бра,
И собаки – те, что на сене, – лежат в гробу.

График творчества плотно перекрывает КЗоТ.
Дух с бессмысленной суетливостью лепит плоть.
Апельсины не наркоманы – это экзот:
Им артерии дважды бунтом не проколоть…

Мы – довольны. Супруги наши вопят: «Ура!», –
И с кухонных столов пророчат грядущий век.
Заберите меня в далекий хипповый край…
Сдали нервы.
Я не хочу это видеть, Джек.
                                                       
                                                                                  30 июля 2010 г.