Непрочтенному  мне,  непрощенному
грянет  сорокоуст  октября,
день,  размазанный  белым  по  черному,
оторвется  от  календаря.

Но  дорогой,  как  вена  распоротой,
я  вернусь  навсегда  в  этот  свет,
где  в  заштатном  окраинном  городе
я  с  землею  остался  в  родстве.

Там  -  на  сонной  речушке  без  имени
скрип  уключин  и  мат  рыбаков  –
не  ищи  ты  меня,  не  зови  меня
из  моих  перезревших  стихов.

Там  -  заросшие  чертополохами,
пережившие  смерть  на  века    -
золотая  строка  архилохова
и  моя  золотая  строка.