Я,  наверное,  завтра  умру,
рано  утром,  в  твоей  постели,
когда  солнца  усталый  скат
завершит  основной  катун.
Не  боятся  высоких  дат
те,  кто  вовремя  поседели,
им  не  страшно  родиться  снова    
в  полнолуние  лунных  лун.
Не  бояться  никчемных  дней,
дней,  прожитых  плашмя,  в  печали  –
не  вскрывать  обреченных  вен,
словно  банки  из-под  сардин  –
эту  заповедь  неубийц
кто-то  вычеркнул  из  Скрижали,
ведь  года  умножают  скорбь
в  тонких  руслах  твоих  морщин.
Я,  наверное,  завтра  умру,
просто  тихо  уйду  вне  срока.
Не  пытайся  ответить  «Нет»:
не  бояться  –  достойный  шаг.
Проведи  меня  до  двери.
Отрекаться  себя  –  жестоко.
Да,  я  знаю,  куда  идти:
я  всё  видела  это  в  снах.