Ведь  день  –  как  день,  но  чтоб  себя  унять,
и  чтоб  понять  всё  то,  о  чем  никто  не  скажет,
идешь  по  мокрой  улице  как  тень,
а  вместо  сердца  –  протокол  пропажи.
Идешь  себя  назавтра  оставлять
и  множить  скорбь,  как  маятник  беспечный,
чтоб  только  дождь  по  следу  –  словно  тать  –
такой  же  тощий  и  такой  же  вечный.
Сквозь  мегабиты  длинных  поездов
и  сквозь  контент  несоразмерных  истин
ты  прорастаешь,  будто  бы  зерно,
из  плоти  дерзкой,  черноземно-мглистой.
И  вот  уже  –  на  тетиве  дождей
воздушным  шаром  сбрендивших  иллюзий
бежишь  собой  из  невозможных  дней
до  горизонта  мысли  Землю  сузив.