Осилить бы -
            врубаться дятлом выверта  
            до ста!

Окно в свободу -
          запросто,  
          не мстя;
собой един,  
                чтоб:  
        выпал в поле -  
                    рудь родна!
Хоть холост, но - не холостя,
Да дюж прийдущих оделять  
           сполна...
Ну, что с глазами, старина?
Смотри, какая нам судьба:
стоять просмоленным  
           пень-пнём,
Пока течёт неспешная земля  
 в горыний гулкий окоём  
    седого буга...

В тугой и пенный запорог
   морочно-тучного руна
        грачова круга...

    Там -  
            звон,
Раскованный кувалдой сна,
и мы плывём свои тела,
   калёной кожей, в тон  
закатным колокольчикам жнеца,
стеклянно сбликивая отзывы со лба,
на вечно новые врата
             пустынно-пастыря...
  А в них,
воронкой вихря нас вертя,
собьёт, как шапку с темени
               гульба,
в гривастый таборец дождя
и пара...
В кудряворогую скирду отары...

В руду оттуда тянутся века,
и мы, когда-нибудь, войдя,
с трудом,
однажды, всё-таки умрём
              оттуда.