Я фразы бросал…
Их, не глядя, в молчанье пространства вонзал,
как метатель ножей – укрощённый кинжал.

Мне казалось: они – лишь проекция звука
на мишень миражей. Мне казалось: наука
может всё объяснить и без слов перестука.

Только было не так…
Оживали вдруг фразы, и даже слова
обретали способность поступков едва
отрывались от губ, от листа и пера.

Они и казнили, они и любили,
взахлёб, на износ, независимо, жили
и брошены вскользь на притихшей дороге,
упрямо вставали на крепкие ноги.

Ко мне приходили такие слова,
что стыдно, ей-богу!..
И я до пронзительной боли в висках
забыть их пытался

Искупить бы вину,
                          беззаботности грех искупить
перед теми, которых бросал,
                                          лишь они начинали ходить!..
А они до сих пор к пустословью былому
милосердны, поскольку их старому дому
жить по-иному –
никак не прожить.
И пока голосов чуть вибрирует нить,
в дом заходят слова. Просто поговорить.