Ошмётки врозь –
                  набедокурил
Весны разборчивый канюк,
Слегка куснул окурком клюва
             в губы,
Опробовал крыло на звук,
И заломил востро на юг…

Там белый кипень синя-моря,
И в пряных прядях –
                     зелень соли,
Там весь, в прореху облакову
       Обронился звон лучёвый,
Да в тех
        гербах/гербариях –
                              свой круг…

А здесь,
  в болотно-березовом –
Чумной колтун хвощёвых трав,
Протяжен  буреломный нрав,
                   Да вечно тучи  вдалеке…
     И в корне – стон,
Смоляный гной и гнев
                                 сукровый
 Из чернозёма  в кулаке,
И до раздолья шлях далёкий,
        Руками плуга и сусла,
По самоводной, вековой  реке
                               Тоскуй-посла…
И муку про «налый до дна»,
  Сама седая/пожила,
  Измаяла вода живая,
  На саблях вязанного сна…