На пристальных –
        созрели зёрна, израстая;
 С утра - семь градусов рассолнечной,
   потешная поспешно углубляет
   грудное разголосье декольте:
 испарина и сказ про «баядер-заде»;
          Ухмылка истины,
        Привычная к вине,
     Пуста и  бесподобна вне,
       И профиль ставит на-кон
                                  взгляд надменный,
      Избыточно подведенный;
        Ведь, всё бы – то,
   Но, явно - не ко времени,
     И не посмеет указать,
Шипя и опершись на пыжью спесь,
       Мол: «что же Вы,
  Уж Ваша-то бесспорность…»
      Но, есть вопрос,  
  Потерянный когда-то в спешке:
Что, разве досуха всего приметил,
 Да, по-предметно  подменил,
 По пяди переврав пословно,
 Что вечер-выдумщик сулил?
За что, теперь, подметено в башке?
 И чувство, будто вывихнули мне
   Зудящий, но родной шарнир
        В турецкой бане…