Утих норд-ост, ложимся в дрейф.
Кильватера растаял шлейф,
но ты, товарищ мой, не дрейфь -
такое было здесь веками.

Сочатся синью небеса,
тут, что ни день, то - чудеса,
а в борт морская бирюза
стучит ленивыми шлепками.
К чему пустые словеса -
здесь замирают голоса,
тут вечный штиль, тут паруса
обвисли дряблыми щеками.

Но здесь не время для сиест -
тут возмутитель этих мест,
Кентавр, несущий Южный Крест,
гарцует лунными ночами:
по небу носится окрест
и, выражая свой протест,
по сотне звёзд в один присест
сбивает мощными плечами.

...Утих норд-ост, ложимся в дрейф.
Кильватера растаял шлейф,
но ты, товарищ мой, не дрейфь -
любуйся звёздными дождями...