Парамоном побыл... а побыть бы Котом в сапогах
для того, кто отвёл мою шею от петель и плах!

Раздосадован фэн, но не из-за того, что он смерд,
а ввиду невозможности съездить в Москву на концерт.

А кумир-то не просто певец: он – надёжный пилот
дельтаплана эстрадного после запойных болот.

Сколько ярких ребят засосало в синюшный этил!
Согрешил я – вмешался, но всё-таки он победил.

Без порток и особых мозгов, но счастливый такой,
говорю ему: ты за меня не волнуйся – ты пой!

Вон меня приобщали к труду, не давая присесть
и удариться в бездну стихов – получилось, что есть.

Пой про лес, про медвежью зарю, соловьиную дробь –
только спиртом и чипсами грешную печень не гробь.

Это ж надо прожить за расцветших и канувших в дым –
да не дядей с гастритами, а босяком разбитным!

Наше гордое рукопожатие – миф ещё тот...
Но хоть мир обновляться помалу начнёт с нематод,

трюфелей и хвощей, а потом сам поймёт, что спасён
появлением не озабоченных властью персон.

Пусть почтовый сизарь совершит марафончик в Москву
с благодарностью смерда взъерошенному божеству –

и, обратно примчавшись, Коту принесёт сапоги,
ловлю крыс оставляя на честное слово слуги.

...Посылаю фонарщика в рай на Садовом кольце –
ну, а там уже голубь мечтает о бравом ловце

под сиреневым солнцем зовущей в малинник зари...
Пой, дружище! И, если возможно, поменьше кури!

Не шути с медициной: подумай, на кой тебе ляд
сандулин, от которого мощные связки шалят?

Лучше в лесопосадках соловушек нагло песочь.
Салютуй босяку, выездная кабацкая ночь!