На крутом магазине написано: «Босс».
Продавцы в погремушках изящно грубят.
Научи меня жить под березой, Христос,
Не обидев при этом ни их, ни себя.

Ее тромбы кровят белокаменный мед…
Пью второй «Сидуксэн», хотя вроде не шиз.
Марширую Подолом, как дед-пулемет:
В каждом встречном читается явный фашист.

Я устал и ослаб: от высот. От пустот.
От шумов и от их создающих людей.
По сравнению с ними я, видно, – не тот,
А на фоне героев, – так вовсе злодей.

Я долги уплатил, я похерил свой пай.
Моя девочка плачет на фоне огней…
Хоть по самую магму меня закопай:
Я пророю метро головой – и за ней.

Я добуду ей золото и антрацит,
Соскребу драгоценных моллюсков со дна.
Всякий смысл для меня потерял суицид:
Все равно эта жизнь никому не нужна!

Значит, быть по сему: я – не босс и не шах.
И мой век-сериал до финала не снят.

Но сережки в березкиных тонких ушах
Все звенят, и звенят, и звенят, и звенят…
                                                               
                                                                                 8-9 марта 2010 г.