Судьба свела меня с ними,
Случайно, в читальном зале.
Они моё прежде имя
Не слышали, не читали.

Свой круг у братии этой,
Не всех тут числят своими.
Общеньем с чужой планетой,
Было общение с ними.

Их Шаолинь стихотворный
Воздушные замки рисует.
Для них я писака проворный,
Концерты  дающий всуе.

Я темами им не ровня,
Иные их гложут проблемы.
Творческим нездоровьем
Мои им глядятся темы.

Я слон в их лавке посудной,
Смотрюсь, средь поэтов, изгоем.
Но мне ручеёк их скудный,
Не сможет стать водопоем.

Кто их стихами болеет,
Из строк извлекая уроки?
Какая-то смесь елея
И зауми, эти строки.

Считают промыслом Божьим
Стихи, кто на рифмы падок.
Я думал, поэты - дрожжи,
А пригляделся - осадок.

Cектанство - удел немногих,
И истина эта простая.
Поэзией для убогих,
Их строки, порой, считаю.

На творчество годен каждый,
Стихи, как болезни роста.
От этой избавиться жажды
Поверьте, всегда непросто.

Я принял за аксиому,
И вывод сделал бесспорный:
Чтоб польза была иному,
От хвори твоей стихотворной.

03.03.2010