Как ты слепа, дворняжная душа,
в попытке восхвалений беспородства –
над холкой звёзднодырчатый дуршлаг
несёшь, как стяг всемирного сиротства,
и метишь столб
и стол, где кроют милостивым «на»,
кропя гамулой вензель посошковый.
Твоё «прощай» - холодная война
времён чужих «нельзя» начальной школы
с колчаном жал.

Как ты скупа, дворовая душа,
обгладывая руки подающих,
анклав кармана в полости держав
навзрыд опровергаешь до падучей,
играя роль
и рок юродства в разности начал
и сходстве окончаний перспективы.
Кричишь с подмосток в зал пустой «начхать!» –
не забывая «будь здоров» спесиво
шепнуть под нос.

Ну, что же ты, бродяжная душа,
присев на край, уже владеешь царством?
Вчера – герой, сегодня – жалкий шарж
в зеркальном отражении мытарства
в себе самой.
И «быть или не быть» – смешной вопрос.
Душа моя, посмейся над дилеммой.
Твоя глава в драматургии поз
уже вошла в классическую схему.
А дальше что?..