Поетів добрих немає…
                                      Ігор Павлюк

Мы истратили черные киловатты,
Вынося белый свет на чужих руках.
В моей Родине, дивной и бесноватой,
Галереи возводят на матюгах.

Генеральные звезды, как лампы, гаснут.
Патетически треплется резвый стяг…
В моем горде, царском и хулиганском,
Колокольни отстроены на костях.

Хочешь – в рельсу звони из медвежьей юрты,
Килограммами жри демидрол и бром.
В моем доме, уютном и бесприютном,
Каша пахнет расплавленным серебром.

А в моей колыбели – останки гроба:
Смерть – доступнее выхода в Интернет.
В промежуток озлобленности и злобы
Затесал жо… нет, душу, колдун поэт.

Наколдовывай, раз по живому больно,
Шрам от раны, которая не болит.
В этом космосе, искренне малохольном,
Я – последний здоровый космополит.

Неподкупен шаман, но продажны чары:
Дотанцуй свою лирику дискотек!
Брось на публике «личностное начало»:
Пусть впиндюрят его в «мировой контекст»!

Жмись, отхаркивай, плюйся, крошись на ребра,
Преврати зажигалку в свечу меча…

Улыбайся прохожим улыбкой доброй
Даже мух не казнящего палача.
                                       23 января 2010 г.