Еще дней пять – и ты опять
Уйдешь.
Висок, как пулю, гложет свой заскок.
Сквозь небо ветки протянули нож –
Восторженный, как башлачевский рок.

Я узнаю в лицо любой симптом.
Скрежещут зубы в поисках песка.
Чекушка светит, как начальный том
Собрания секретных дел ЧК.

Начнутся вопли, мат, брутальный вздор,
Ребячий плач у Бога на груди…
Высоцкий смотрит на меня в упор, –
Как будто даже не по DVD.

А я – не из породы добрых фей,
Но поступила в мастер-класс тоски –
Бродить по стеклобьющимся кафе,
Выуживая шапки и очки.

Уходишь в никуда, точнее, «на».
Жуешь асфальт, как червяки – навоз.
И говоришь еще, что там – Страна
Скалистых гор и недопетых звезд…

Угрюмо стынет воск на дне икон.
Я снова жду, закусывая боль,
Когда, изъяв из сучьев небосклон,
На сучьем брюхе сдохнет алкоголь.

Еще раз пять – распят
На пункты план, –
И дымоходы отрастут у крыш,
И ты вернешься, ляжешь на диван
И пролепечешь:
«Брось меня, малыш».
                                       13 января 2010 г.