Нищая буржуазия с тобой мы.
Мусора – горы, но цель – Зурбаган.
Старт в начинаниях просто забойный;
финиш оглоблями бьёт по рогам.

Ждут раскуроченные пылесосы
рук, повидавших цветочки в быту;
нам же темно от июльского солнца,
ежели дух обращён в пустоту.

Слуги бесполые строятся шлейфом –
и ни одна прошмандовка не к нам.
Грусть лепрозорная вторит жалейкам
вплоть до полей разнополых панам.

Все только учат стахановским догмам
нашего брата в лесу и в степи...
Мы проживём. А кого нашли дохлым –
хоть для спокойствия кур не тупи!

Впрочем... нам некогда чистить амбары:
мы кракатуки бемолей грызём
или рисуем панно, где кальмары
с красного неба летят в глинозём.

Тут тебе ветры несут скарлатину,
тут покупается новая брошь,
и при попытке найти середину
щётки для обуви падают в борщ.

Помнится, в годы базарного лярда
шедшего к музыке и анаше,
тёрла прислуга штаны безоглядно
каждому будущему атташе.

Это ж судьба, мол, советской державы!
Бытом, смотри ж, его не отвлеки...
Что ж вы трындите, трамвайные жабы,
будто запросы у нас велики?