Любовь, я скажу, очень странный предмет,
Она не коробка красивых конфет,
Которую вы в магазине купили.
И даже не зонт, что в такси позабыли.
Рекламу ее не дадут в переходе,
И, словно грибы, не отыщешь в природе.
Любовь не вобьешь даже яростной поркой,
Она не заходит сквозь жалюзей створки.
Не ходит она по утрам, словно в школу,
Ее не привьешь, как вакцину, уколом.
Она - состоянье души, не ума.
И ходит своей только волей. Сама...
Однажды она подкрадется тихонько,
Сердечка коснется легонько-легонько,
Создав ощущенье то ль яви, то ль сна...
И сразу поймете вы: это - ОНА!
Расчеты ума - не критерий любви.
Она не придет, сколько ты ни зови.
И коль "по уму" решил кто-то влюбиться,
То трудно сказать, что должно получиться.
Любовь - она сказочно странный предмет...
Не хочешь - а есть, страстно жаждешь - а нет!