Однополчанин моего отца,
Разворошивший то, что я забыла,
Всё крутит сигаретку у лица
И просит, чтобы строго не судила.

- Забудьте, - повторяет он опять. -
Его вина стара: сто лет ей завтра.
- Не сто, - поправлю, - только тридцать пять.
Зато таких, где год засчитан за три.

И не ему засчитан, а жене
И детям, от которых отказался.
Он не погиб на страшной той войне,
Но в мирной жизни трусом оказался.

- Поймите же, к нему пришла любовь!
Неужто лишены вы сантиментов? -
-  Ему - любовь, а нам - тоска и боль,
И нищета, и крохи  алиментов.

- Я за него пред вами повинюсь.
Он был красив. Вы на него похожи. -
От памяти руками заслонюсь.
Я не хотела вспоминать.
                                    Но всё же!..

Что до того отцу, что до того,
Что в детстве мы с сестрой не доедали,
Что я всю жизнь страдаю от того,
Что мне тепла и ласки недодали.

Что мимо мчит фортуны колесо,
Что неудачи возвожу в систему,
Что я всю жизнь его любила?..
                                             Всё!
Я больше не могу!
                            Закроем тему.