-1-

Когда страдаешь так, что боли как бы нет,
И замирает нерв, немея под наркозом,
По юным небесам восходит древний свет
И пляшут на цветах фаворские стрекозы.

Я не хочу ни слов, ни замыслов, ни смет.
Ни гибнуть за Коран. Ни восходить по Будде.
Когда святая жизнь свой грех пошлет на смерть,
Меня ни здесь, ни там, увы, уже не будет.

На все один ответ: что завтра «Аз воздам».
Рука в руке искрит, как драная проводка.
Мой друг играет в птиц и молится садам,
Забыв, что под землей гниет бутылка водки.

Остались: лесостепь – и влажный волчий вой.
Дорога в никуда в созвездиях пробоин…
Мы знаем все подряд, ни зная ничего,
И чей-то пьяный сват блюет на поле боя.

Военнопленный – сыт и голоден – солдат.
Войны пока что нет… До Прощи – путь неблизкий.
Господь глядит на мир – И Сам Себе не рад…

И светится звезда на тонком обелиске.
                                            28-29 октября 2009 г.



-2-

На улице  – мороз. Мой брат – постмодернист.
На паре наших душ – ежовые перчатки.
Он молится на крест и бьется о карниз,
Сливая кровь дождя в стеклянную тетрадку.

А жизнь идет вперед. С букетом алых роз.
Выписывая финт длиннющими ногами.
Мы выживем едва ль. На улице – мороз.
Беспомощная боль плюется матюгами.

Чернеет белый нерв на колышке судьбы.
И страх его, как стяг, толкает и колышет…
На улице – дубарь. В троллейбусах – дубы.
Протест наш – слишком тих и оттого не слышен.

Ты слышишь?! Мы – одно! И некуда – назад.
Еще чуть-чуть – и мы свой Млечный Путь отыщем!
Мой век – постмодернист… Угасшие глаза…

И пара голых душ на звездном пепелище.
                                               30 октября 2009 г.