МП-679

Солнышко греет, романсы звучат –
что ж спозаранку, рискуя хвостами,
деноминации хищных зайчат
рвутся с истерикой в гончие стаи?

Грызли б себе желудёвую злачь,
брокколи в праздник танкиста смакуя,
да хохотали над штабом раздач
ночью под вскрики пугливого зуя.

Воздух, вода, стенгазетная ложь...
Вроде всё есть, чтобы жить и не квакать.
Нет – им свидетельство вынь да положь
предолимпийских волнений и схваток.

Кто ж тебе станет равняться на баб,
люльдики с мёдом исправно пекущих,
если давно не влезают в пикап
заячьи цели и их перекупщик?

Со стороны ж – ну, дитя и дитя...
Хочется дуть в направлении сопок,
пульс под конец потеряв от дутья,
но порезвиться у ядерных кнопок.

Преет метан в мертвечине кастрюль.
Asta la vista, замызганный бэби!
Чёрт не обидится, если сострю
я в его адрес в пещерном фальшнебе.

Солнышка в нём не повесили, но
зайцев не держат на детской ступеньке.
Выросла бабка – айда со слоном
в джунглях играть в кислородные пенки!

Тварям откормленным не до еды –
в этом творца неслучайная шалость.
Вот и заковываешься во льды,
чтобы потребности не повышались.