Наш город, где слово «выпить» –
Тождественно слову «выжить».
Все меньше случайных встреч, но
Все больше «забитых стрелок»;

На солнце меняют вымпел.
Бредут по асфальту лыжи.
И медленно, быстротечно,
За ними уходит время.

Не лечат ни принц Высоцкий,
Ни дедушка Окуджава,
Ни вгибы ночей по Каме,
Ни утро всех сутр на небе;

Рукой утираю сопли.
Рекой продуваю жабры.
Мне трудно дышать рывками,
Но вольно – еще труднее.

Боюсь, как всегда: мобильных,
Отключенных и включенных;
Продленных душевных песен
О кратких поддельных песнях…

Поля провожают ссыльных.
Сбивается даль со счета…
Наш мир – так широк, что тесен:
Хоть швами о струны тресни.

Гортанные спазмы зверя –
На бабьей груди истерик.
Так больно, что больно плакать –
В распятую распашонку…

Наш космос, где слово «верить»
Тождественно слову… «веник».

И платье кладут на плаху,
И режут его по шелку…
                        2 сентября 2009 г.