И так ясно: раз идиот, то обязательно – поэт.
Не астролог. Не урка. Не мэр из космоса.
Меня не вычислил даже Глоба:
Я зависаю на круглом кончике
Самой квадратной из всех планет,
Толкая при этом глобус,

Как узника – на свободу.
Как солнце – по небосводу.
Как к Дню Независимости – погоду,
Как тачку – в универсам…
Меня окружают: церковные своды,
Владельцы заводов и пароходов
И обаятельные уроды –
Такие же, как я сам.

Небесная птаха. Воздушный кров.
Библейская манна… На второе – плов.
Из-под полы – и поверх голов –
Озираю последний свой стихоход
И щурюсь, зализывая эскимо,
Как старую рану: пройдет само!
Да! И терпеть не могу стихов:
Уж лучше делать дерьмо!

Во мне, задыхаясь, выси
Качаются, как на висельнице:
Красиво…
И все-таки я независим
От ваших дней зависимостей,
Украина, Россия, Сицилия, Сирия –
Пролетарии всех стран, спасибо!

Бесполые войны гремят в литавры,
Олимпийские игры стяжают лавры,
Дездемоны трепещут в преддверье мавров,
И кто-то бомбу засек…

А  мне – говорить правду.
Говорить – одну только правду.
Говорить, вашу мать, правду!
И все.
               25 августа 2009 г.