1

И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Иосиф Броцкий

Подстилка для разных центров и столиц.
У этого города много имён и лиц.

Зеленоверхий и с асфальтной бородой
Он вечно пьяный, вечно молодой.

ДК и голубь на лысине дедушки Ленина.
Город-стандарт. Город – дань поколениям.

На сто двадцать душ – одна незнакомая бабка.
Город - столовый набор. Город - коммуналка.

Город, где были в зелёнке мои колени.
Город свободы и город игры в исцеленье.

Город, чьё сердце едва продолжает биться.
Город, который не перестанет мне сниться.


10-11.07.2009

2

Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.
Иосиф Броцкий

Ссадины стен маскируют порезы поглубже.
Переулки с совковым душком стонут от ног.
Странно, без нас даже тропки не стали уже,
Не говоря о седых волосах дорог.

Небо салфеткою скомканной клеится к стёклам.
Улицы имя – давно исторический бред.
Вроде не йог, чтоб идти босиком по осколкам,
Не оставляя кровавый запутанный след.

Даже не гость, чтоб своею давиться чуждостью.
Просто не Та, что неслась кувыркать листву.
Гвоздь не вписался в рамки единой плоскости.
И одуванчик не смог прорасти сквозь ботву.

Ссадины стен маскируют порезы поглубже.
Неба салфетка не стала, увы, голубей.
Плюнуть бы в душу тому, кто назвал это глушью.
Только б не плюнуть в душу самой себе.


3


Так спящие ищут щекою холодную стену,
Так щенки скребутся в спальню к хозяевам.
Так лилипут взбирается на сцену,
А я возвращаюсь домой, с вещами
И прочей ненужной тяжестью.


Так фотобумага мгновеньями мажется,
Дни скрашивает аллергия на пыль и воздух.
Этот город застывшей картиной кажется.
И вносить коррективы не то чтобы поздно,
Но нужно ль перечить законам жанра,

Время хватать за седые жабры,
Склеивать битые урны и фонари,
Помня о том, что у нас внутри…