Этот день – не Победы, но Скорби…
Светит солнце – до боли слепя…
Победители спины не горбят,
Не рыдают по ржавым цепям.

Вот бы небо дождём разрыдалось
Над рядами могил без гробов!..
От тюрьмы всенародной осталось
Пепелище и слёзы рабов.

Как понять, кто герой, кто убийца?
Ты прости, Неизвестный солдат,
Что пируют опять кровопийцы –
Блюдолизы, ревнители дат.

Безымянные жертвы, простите –
За банкет на невинных костях,
Торжество инквизиторов сытых,
В чьих руках – окровавленный стяг,

Слепоту малодушных потомков…
Как три четверти века назад
Мы беспомощно бродим в потёмках,
А на свет закрываем глаза

И живём тошнотворно убого,  
Прозябаем в духовной нужде…
Вы тогда уповали на Бога –
Не на идолов – горе-«вождей».

Вы смогли не сломаться и выжить,
Не пятная ни совесть, ни честь.
Этот подвиг предательски выжжен
Из истории. Жалкая лесть  

И роскошный венок не подкупят  
Уцелевших и павших в бою.
Раз в году вас навязчиво любят
И слезливые песни поют,  

А потом вашей славой торгуют
Те, кто вас продавали за грош…
Вот они – лицемерно ликуют,
Унимая трусливую дрожь.

В этот день душегубы, шакалы –  
Бесноватый, горластый актив –
До краев наполняют бокалы,
Панихиду в разгул превратив,

И фальшивые гимны слагают
У огня поминальных свечей…  
А солдаты цветы возлагают
К монументам своих палачей.