I
Домечтать до последней звезды,
Долетать до внезапного выстрела,
Дописать всё, что громко и выспренно,
Докричать – до удара под дых,

И да здравствует здравый твой смысл –
Жалкий призрак трусливого разума!..  
Украшайся идеями праздными –
Словно вязью восточной тесьмы.

Утешайся своей правотой,
Чистотой – безударно-безжизненной.
Ты уйдёшь – венценосным и признанным.
Я останусь – отнюдь не святой.

Мне достанется солнечный свет
С лепестками черешни – не лотоса,
А тебе – лишь Гомеровы опусы
Да увядший от скуки сонет.

Существуй – среди пыльных томов,
Их штудируй ночами неистово
И заглядывай втайне завистливо
В полусонные окна домов.

Там, за шторами, льётся тепло,
Светлой памятью время прострочено…
Хочешь, я уступлю тебе очередь –
Домолчать до признания в лоб?

II
А город спит и видит сны
Недолюбившего поэта…  
Уже подрос младенец-лето,
Увы, иссякла грудь весны,

И стало тягостно вдвойне
Бродить по солнечным бульварам,
Вздыхая вслед счастливым парам.
А на войне – как на войне…  

Вы не правы, мой генерал,
И ваша тактика – преступна.
Итог сражений совокупный –
Любовь, ушедшая в астрал.

Теперь попробуй, догони –
Её растили мы крылатой.
И станет ночь тебе расплатой
За незажжённые огни.  

Пиши стихи, а хочешь – пой.
А хочешь – вой голодным волком.
Постель покрыта нежным шёлком,
Измятым снова не тобой.

И сколько было той весны –
Всего три месяца кружилась,
Но что начертано – свершилось…
А город спит. И – видит сны.

III
Ты охлаждаешь свой пыл
В пропасти – снежно-бездонной…
Позолотила ладони
Цепкая звёздная пыль.

Снегом её не сотрёшь,
Талой водицей не смоешь.
Что ты, как маленький, ноешь –  
Щиплется золото? Врёшь!

Это горят на руках
Мёртвых объятий стигматы.
Золотом крой или матом –
Век тебе жить в дураках.

И куковать от тоски
На обгорелой берёзе.
Ниточку к солнечной грёзе
Ты изорвал на куски.

Может, не поздно ещё?..
Впрочем, наверное, поздно.
Не загораются звёзды
В кухне, пропахшей борщом.

Справа – не видно ни зги.
Слева – сухая былинка.
Жаркие искры-пылинки
Теплятся среди лузги.

Если сумеешь сберечь
Звёздного семени крохи,
Вспыхнут бессмертные строки –
Дети несбывшихся встреч.