О птичках сквозь оптический прицел
Поговорим, дружок, покуда цел,
И мал. И ценен не золотником,
А правды неразменным языком,
Которым И захочешь – не смолчишь.
Пощебечи, прощебечи, мой чиж.
Чтоб после вкось по снежному листу
Впечатать точной клинописью ту,
Последнюю, верней добра и зла,
Свободу перебитого крыла.
О птичках, на арктическом ветру,
Пока есть силы, прошепчи, мой друг.