I
 
Ты, сам того не зная вроде,
Мне давший силы дальше жить,
То в сторону глаза отводишь,
А то глядишь поверх души:
Неловко, непривычно глазу —
В беду чужую и печаль,
Так смотрит акробат Пикассо,
Повёрнут в сторону плеча...
Неладно как-то. Мало света
Без капли искренней тепла:
Как и рассудочность привета,
Мне — даже милость — не мила.
Мне — горечь пряча в слов поспешность —
В невыразимости неметь,
О чём и в помыслах безгрешных,
Поверишь ли, не смею сметь...

             II
 
А  верилось — что было сил!
Душа без отклика закрылась:
Сам недоверьем
                        обескрылил
И равнодушьем
                        исцелил.
…И слово не спасет — увы! —
Прощай, лукавец среброустый.
... Пусть даже свято место — пусто,
Как луг без скошенной травы.
И безнадежно объяснять,
Как лить дождём по звонкой жести…
А послесловьем непришествий —
Лишь эта колкая стерня.