Исполняется Есенину сто пять -
и, конечно, вы готовите фанфары.
Учим текст - и мне негоже отступать:
мол, потерпит сбор тряпья и стеклотары.

Отцветает сельдерей, а я зубрю
цикл хореев про разляпистую пери,
но ни к августу, ни даже к сентябрю
не срабатывает память в полной мере.

А спектакль состоялся всё равно:
за фанфару - под "авось" - сошла свистулька;
кто кемарил, кто костяшки домино
в виде домика выстраивал со стуком...

Или Симонов - виновник торжества.
Пыльных рукописей стос перелопатив
и казарменный нам быт обрисовав,
провоцируете нас на всплеск симпатий.

Ладно, хищнический строй - источник бед,
и с культурой настоящей напряжёнка,
но зачем мне мадригалы про лафет,
на котором ваш майор привёз бомжонка?

Время тает. Весь невыступивший полк
нервно ёрзает от ваших биотоков
и потухшие глаза вперяет в пол -
ведь сегодня годовщина смерти Блока...

Валя, солнышко, я тоже инвалид
("Мазда" мне, во всяком случае, не светит).
Но ни совесть мне, ни имидж не велит,
выкаблучиваясь, пользоваться этим.

На худой конец, являйте высший класс,
если вздумали придерживаться стиля.
Чёрт возьми, мне тридцать стукнуло при вас.
Как же, Валя, вы такое пропустили?!..