Волны, цепляясь за берег обломками пальцев,
Пеной проклятий исходят, но неизменно
Стянуты за ноги будут, распяты на пяльцах
Солнечной бухты, где чайки взлетают степенно,

Выклевав морю глаза — его мелкую рыбу.
С берега кожа сползает здесь с каждым отливом,
Словно змеиная. Рушатся горные глыбы,
И в пузырьках винограда зелёные гривы

Ветер полощет меж небом и тенью террасы,
Вору подобен: лукав, изворотлив, проворен.
— Что там на стойке? Шампанское? Дичь? Ананасы?
Чем мы сегодня отпразднуем проводы моря?