Мы пили кофе в сумрачном кафе.
И не было на свете пары ближе.
Пел, перепутав город наш с Парижем,
Шарль Азнавур под запах "нескафе".

Струя волос стекала по спине.
Струя дождя из водостока била.
И ты читал стихи плохие мне,
И я тебя без памяти любила.

Нам удавалось преданно дружить,
Быть чистыми, не ведая об этом.
Ты так мечтал известным стать поэтом!
И так хотелось мне в Париже жить!

Давно в иных галактиках живем:
Я - автор десяти печатных книжек.
А ты... Ты двадцать лет уже в Париже
И  Азнавура слушаешь живьем.

И даже мой фантомной боли сон,
Который много лет мне душу режет,
В котором я и ты, и тот шансон,
Меня, по правде, мучает все реже...