Мне снятся грудные глубокие струны метро, –
Как будто  когда-то на них подбирал мой папа
Маккартни, Макара, Бетховена и болеро, –
И нищая память крылом обнимала паперть…

Мне снятся глухие бомбежные банки колес,
Что, лбы опрокинув, заброшены дном о вечность –
Туда, в разношерстую ересь лохматых волос,
Где снегом на стрептоциде сгорают свечи.

Мне снятся вагонные дверцы, поля, поезда.
Года, города, «не беда», «навсегда» и прочая…
Я помню, как я королю не ответила «Да», –
Он в ямб оступился – и сам себя напророчил.

В тот год был мятеж апельсиновой дуры-весны;
И шпалы, расправив хребты, проломили рельсы…
Мне снятся грудные, глухие, глубокие сны:
Руки обе – левые… Мед течет из порезов…

Он пахнет березовой соком и теплой смолой, –
Как будто когда-то его отжимала мама…
Герои истории лягут на свой аналой…

А ты прорастешь и увидишь,
Насколько мало…
                                             1 апреля 2009г.