Маэстро – шепелявый заика –
пером владеет,
                       как Бог.
Судьбы он не баловень, в хвосте у корыта,
но –
     рифмы вселикой Ван Гог.

Не озарит его девичий взор,
воспетый им
                    страстно и взрыдно,
и мимо пройдёт её «Да» метеор –
куда уж слогам –
                           новый фильм Брэда Питта!

Разит и искрит, язвит и лягает
Лорд Байрон
                    бумажных миров.
Но сер небосклон и серой мерцает
сухомятный мирок
                              поющих трусов.

Самый слова триумф, самый ядерный бунт –
Триумфальная арка
                               глуха.
Не в свой век, не в тот грунт –
Двадцать первый венок
                                      венчает осла.

Нос да вены – а гений в расход –
век попсы
               на марше!
Верёвки сгнили, шеи грязны –
перемолоть...
                     «тыц-тыц»...
                                          и под откос.