Когда в дневное небо я гляжу,
мои глаза не видят бесконечность.
Там просто холст,
    а я за ним слежу
    и жизни отвергаю быстротечность.

На нём написан синий океан,
   и пенистые волны перламутра
      бегут неспешно к дальним берегам –
грустны под вечер,
радостные утром.

Там белые летают острова,
которыми и я гулял когда-то.
Счастливым был,
кружилась голова,
а жизнь казалось вечной и крылатой.

Но их
      уже давно не посещал,
хоть верилось –
      когда-нибудь увижу,
поэтому надеялся и ждал,
что небо, хоть чуть-чуть,
      но станет ближе.

А ныне там перо моё летит –
осталось при схождении на Землю.
Оно оттуда мной руководит,
а я внизу его полёту внемлю.