Осталась арбузная корочка.
И пару крупинок крови…
А ты сидела на корточках, –
Испуганная, как кролик.

Мир хвастался эполетами.
Ночь продана за копейки…
Ты, деточка, малолеточка,
У глобуса на ступеньках.

Прокуренных и протравленных
Тьмой, спермой и краской «Лонда»;
А где-то летят журавлики
На Боярку через Лондон.

По счетчику бьют пощечины,
А ты б хотела спонтанно…
С глазами-слезами,
Щелочью
Проплаканная путана.

Просвечена: Бог – под кожицей.
Дух детства, плевки и рожи…
Тебе лет пятнадцать… Боже мой,
Не прячься за майей* кожи!

Рентгеном не отрентгененный:
Горячий, как сталь из домны…

И пишут, и пишут гении
Портрет ее бесподобный.
                                              Острог, 25 апреля