Что было, и то не сполна разумеем,

Так где уж нам знать все, что станется позже..

Пусть губы обидой былою немеют,

А солнце уже проявилось на коже.

Ещё за спиною маячит, морочит

По-мартовски слякотный облик обмана

И как фотоплёнки засвечены ночи

Рассветом, плывущим в беспамятстве
                                                             странном.

Отпущено воли душе — без предела

Метаться беспомощным в крике подранком...

По городу шляется падший твой ангел,

Куражась в бессилье... А что ещё делать?


— Не скоро, я знаю, беду перемелет

С надсадой и болью вертящийся жёрнов,—

Отчаянье, может, залечим апрелем,

Отмаемся маем, беспечным и вздорным.


...Играет оркестрик весёлые марши:

Наука жестокости — вечно некстати,

И надо былое — в огонь, словно платье:

Отныне - повыше душа и постарше.


Не всё, о чём пелось,

                                          отныне — отпето

И не утешает нас - «время рассудит...».

Но жизнь побеждает надеждой и светом,

Надеждой и верой, в которых пребудем.