Вижу дверь.
Табличку несъёмную.
Буквы выведены коряво.
«Приём – с Нуля часов до Нуля минут».
Кто последний в приёмную?
– Я…
– И ты, Брут?!
Бог снова в творческом отпуске.
И.о. Господа – Дьявол.
Ждут…
Толпится люд в приёмной.
Кто-то крутит приёмник.
Волнуются посетители.
Невозжелатели.
Ненавредители.
Неукрадители.
Несудители.
Не…
Не…
Не…
Висит на стене
Лик Несвятого Иосифа
в НКВД-шном кителе.
Говорят – получился, как в жизни.
Желающих повспоминать – только свистни.
Никто не свистит…
Здесь как-то не принято это.
То ли Бог не простит,
то ли денег не будет
до самого Конца Света.
А Дьяволу – по приколу.
Покусывает кончик хвоста
и всё листает «Плейбой»,
и бормочет:
–  Не та…  не та…  не та…
Ему, в принципе, по-барабану,
кто из посетителей чего хочет
(кстати, барабан вместо рояля – в кустах).
Просто нужно принять для плана
пару сотен…
И еще для себя –
пару раз по сто пятьдесят
(причем, уложиться до ночи).
А потом – простое меню:
на раз – врат
(от преисподней
и до самых Небесных врат),
а на второе – одеться попроще,
под седого бомжа.
И ну – шнырять по помойкам
человеческих душ,
расчленяя их без ножа…
Такой вот контрастный душ.
Для желающих напрочь отмыться
от небесной голубизны.
И зарыться в приятные сны
о гениальном злодействе
(выражающемся  хоть в действии,
хоть в бездействии)…
А в приёмной – очередь закипает.
Уже виден пар.
Словно именно здесь и сейчас – нашествие
начинающих аватар…
Здесь те, кто не млад  и не стар…
Шельмы толпятся, чтоб пометили.
Гении – чтобы заметили
и взяли на небо до срока.
С гениями – морока…
Священники прут гурьбой
согласовывать тексты молитв.
А я – еле дошедший.
Сам собой.
Как городской сумасшедший.
У меня – болит…
Здравствуй, товарищ И.О.
Слышишь –
во мне ворочается Вселенная.
Изнутри звёздами колет.
Материки расползаются, как мыши.
И тоже – с болью.
– Только-то и всего?
– Да нет…
Я уже научился «Да будет Свет!»
И, представляешь, – включается свет.
Правда, пока – в холодильнике…
Но опыты продолжаются.
Вот только больно рожается
что-нибудь стоящее…
Каждой твари по паре – запросто.
Они-то, как раз, возникают
одна за одной.
Мелькают…
Что еще?
У меня не выходит главное –
сотворение Человека.
Тут – сразу сбой.
Хоть уходи в академический запой.
Или в нытьё…
Кройка еще так-сяк,
а вот шитьё…
Никакой демонстрации.
Одни репетиции.
Получаются некие монстрики.
Бродят внутри толпой.
Струну заденешь – звучат не гордо.
Чуть что не так –
готовы дать в морду.
Хоть опять создавай милицию…
Усмехнулся Дьявол устало
и, вместе с тем, сладко.
Обнажил облюбованный кариесом клык.
Молвил:
– Притягивай за уши.
И – внакладку,
коль не выходит встык…
Нет-нет, это – по Франкенштейну.
А мы не такие –
у нас – Двадцать Первый Век.
Если календари не брешут.
У нас – проект «Человек»…
– Ну-ка, ну-ка, –
раззабавился Люцифер:
– Не наигрались в «Лего»?
Теперь играете в «Эго»,
вернее в его «Альтер»…
Интересный случай…
Куда же тебя девать?
(и длинный
порнографический ряд синонимов,
в которых главный участник –
чья-то развратная мать)…
А потом прошептал с улыбкой:
-  Подожди, пока я – до И.О.
Тебе – до Него.
С такой-то душевной болезнью,
как творчество Новых Миров…
Диагноз опасный и зыбкий.
К бесплодному ожиданью готов?
Всегда готов…
Что ж, буду ждать
Второго Пришествия…
Только Кого?
И Куда?!
Проклюнулась снова Звезда.
Уколола под левой лопаткой.
И всё-таки – это так сладко!
Когда их опять зажигают…
Когда?
Какие наши года…
Буду ждать Второго Пришествия
Творчества.
Небуйного сумасшествия…
И, сошедши с Ума,
(стоящего, между прочим,
как минимум –
на должности Начальника Штаба)
в диапазоне масштабов
«SUMA & TURMA»
буду втайне
предаваться своей Государственной тайне –
разукрашивать Черно-белый мир,
как не сотворённый сам для себя
Кумир…
И мелькнёт Искра Божья Творчества…
И вот тут-то –  нюанс:
тебе снова, может быть и Последний,
даётся Шанс.  
И главное – не попутать эту Искорку
с Той…
С совершенно левой.
Внезапно сверкнувшей.
Случайной.
Прохожей.
Ни на кого не похожей.
Незнакомой.
Исходящей.
И тут же входящей.
Падающей.
Без желания.
Исполнять желания.
Безымянной.
Звездой…