Нет, я там не был… Не искал… Не приходилось…
Теперь и денег нет – серьёзное купить.
Москва на рынке притаилась – крокодилом.
Есть с языком родным связующая нить.

Ты вдохновение там часто продавала.
Писала Богу! А теперь – по два рубля!..
Могла б Яновичу всучить, но… даровала!
Светился рядом я – огарком фитиля.

Спросить стеснялся – где тут книги, где газеты.
Где продаваться можно? Книжечек полно!
Короче, автор – как положено – с приветом!
Я опишу лишь твой рассказ – так суждено!..

Оговорюсь, что мы на «Вы», но строчки – ближе!
Я будто в них уже достаточно велик!
И для читателя интрига: в гречку… книгой!
Пускай подумает: силён, видать, старик!

И вот стоишь ты там! До пенсии – неделя.
Погоны гавкают: «Нельзя здесь продавать!»
Чуть покачала палкой: «Видишь!.. Еле-еле…
Сыночек, надо!..» И айда он в енту мать!..

Певцам дарила, если скажут: «Денег нету!»
С козлом болтала, будто вот он – Купидон…
Но франт в тупик поставил: «Вас читал в газетах!
А Вы не слышали поэзию Колон?..»

И отошёл, дождавшись чёткого ответа…
Ведь говорили мы с тобой о ней не раз!
Что вознеслась она к античности – над Светом.
Что по-людски вернула чувственность – для нас!

Что нет насилия в стихах её – нирванных…
Что о Богах она как эпик говорит…
Пишу тебе, но и о ней. Взаимостранно!..
Сон не приходит. Строчкам тесен габарит…