Возбуждение душ сквозь шумы телефона
обжигает видением чувственных грёз…
Тёплый призрак любви – из глубин микрофона –
превращает дыхания в капельки рос.

Звук с мембраны нельзя снять без встречных усилий.
В пальцах искры и треск – с голубым огоньком!
Нам бы рядом сидеть, но «друзья» разделили,
рассадив по местам, где не схож в паре гром...

В гладком плёсе стихов – распрямляются чувства.
Рябь волнения мстит – нарастает волна!..
Рассуждая всерьёз об основах искусства,
не испили вдвоём дорогого вина.

«Золотой» телефон с запылившейся ручкой –
краснотой устыдил исстрадавшийся цвет...
Чем ответит весна? Отторгающим путчем?
Или полным надежды смеющимся «нет»?