Под звуки приторные джаза,
Забрызгав небо серой краской,
Проходит день.
                    И жёлтым глазом
Луна взирает вниз с опаской.

Вот за слепым окном погасли
Остатки меркнущего света.
Уста шептали.
                       Звали Вас ли
Мольбой забытого поэта.

Пройдя меж знойными мечтами,
Дыша туманами, духами,
Вы оглянулись, между прочим:

«Ах, да! Вы здесь ещё?»
                                 И снова
Исчезли в зябко-синей ночи.
А я, наивный, … ждал иного.