Когда я вернулась с Гоа загоревшая, переполненная бытием, словно мыльная опера, телефонный справочник теша, открывая его на любой странице и дивясь сочетанию пройденных номеров – всё было, конечно, просто, Топоров и Данилкин построили дом, поселили там Гильгамеша, это был особняк просторный – ископаемым нужен кров. А мне нужна какая-то я, что бы это ни значило, создаю себя между делом, пускаю по миру и не даю себе по ночам уснуть. Когда я вернулась с Гоа, под моим окном было что-то написано школьным мелом, но я не читаю тексты и мимо проходит всем дорогая суть. Потом Гильгамеш вернулся в свою тратторию, где макароны с российским  сыром. На что бы я ни пустилась, чтоб оказаться в этом нездешнем «здесь», тобою прочитанном – мы иногда говорим о своем красивом, но каждый о разном и только осадок дает представление, чем оказалась смесь. Когда я вернулась с Гоа загоревшая, переполненная тобой, как тетрадь старшеклассницы трепетом без объекта – открывай на любой странице и ты увидишь зеркало и золотую нить, у меня за окном построили дом и теперь там таится тоже условный некто, мы открываем окна и смотрим друг в друга и вдруг начинаем жить.