Все одинаковы. Все болевые. Но сильные
кто-то. Другие – как я – сквозь себя – всё и сразу – в кость!..
Сила (не черствость ли?)
воли (не плоскость ли?) – тыльною
не стороною ль – душевная ты недоразвитость?

Недоразвитые души… Завидую. Белою.
Есть у вас панцирей плотно-сарделевых стрессотвод.
Сила (не тупость ли?)
Воли (не сухость ли?) делает
Радость вам, сладость – на плоти фаршивого месива

душ доразвитых… разбитых... Роскошных но!
Без одеял, амулетов, Карнеги и совести.
Сила (не глупость ли?)
воли (не скупость ли?) брошена
в сторону! Вот он рождается, новый стих!