Город  меняет  день,  как  скарабей,  за  самкой  скользя...
Я  все  еще  здесь  -  нигде  -  мне  все  еще  так  нельзя...
Снег,  этот  чистый  снег,  падает  -  стало  быть,  утро,
А  в  городе  злой  узбек  путает  нетто  и  брутто.
Я  выхожу  во  двор,  я  заспанный,  полупьяный,
Сосед  говорит:  «Разговор  к  тебе»,  неровно,  почти  что  прямо
Стоит:  «Дай  два  рубля»,  похмел  -  это  мотор  прогресса,
Сквозь  два  матюка  есть  бля  для  веса,  это  для  веса...
Даю,  он  уходит.  Что?  Дальше-то  что?  Я  опять  в  нирване.
Если  канаву  назвать  мечтой,  то  это  пускай  не  с  вами...
Будет.

Этот  снег  с  утра  мне  не  дает  покоя,
Он  какой-то  странный,  может  быть  просто  ветер
Сдирает  со  стен  заплаканные  обои
И  нет  ничего  кроме  снега  на  свете...

Я  видел  тебя  вчера,  такую  мою,
Я  видел  тебя,  и  ты  смотрела  в  мои  стихи,
Мне  страшно  признаться,  но  я,  как  обычно,  пью,
Но  в  этот  раз  боюсь  показаться  бухим...

В  городе  снег.  Стоп.  Шаурма.
Я  не  могу  пройти,  я  просто  хочу  есть.
Это    такая  жизнь,  это, увы,  зима,
Здесь...