Зыбкое вдохновение

Уплывают ночью строки резко
из-под к небу поднятых бровей,
в сторону отпугивают леску
памятью чешуйчатой своей.

Что-то происходит шито-крыто
под ночным покровом в глубине…
Видно, золото из глаз добыто,
чтобы легче сделалось во сне.

Так рассчитано. И мозг остынет.
Но душе ещё невмоготу.
Ей не совладать с собой отныне,
не пронзить дыханьем пустоту.

Это смотрит кроткими глазами
на неё с утра сквозь штору свет,
чтобы миг запечатлелся, замер
на миллионы отрешённых лет.

Чтобы мифом или полусказкой
Оторваться от равнин и гор
и смешать бессовестно все краски,
мирно спавшие до этих пор.

Каплями повисшее мгновенье,
ощущенье липкой пустоты,
слава Богу, как по мановенью
палочки волшебной, сбросишь ты.

Утро. Влага. Солнечные струи.
Может, и не помниться строка.
Подсознанье не помянет всуе
то, что в памяти на все века.