Бог шифрується від нас –
має персональні блоги,
На кориді роги миті,
в оксамиті з ситим горлом
графомани знамениті.
Хтось доїв свою книгарню,
він владика, решта – блохи.
Лізуть посмішки в обличчя,
пруться в очі снами ниті.
Перебільшок лізе в чашку,
вушком дріб’язок заплаче.
В кіноплівці всюди німці
Трохи п’яні – то від вітру.
Авансується майбутнє,
хтось на кухні… Йди, юначе,
Забери свою нірвану
і прямуй у власну літру.
   23.12.2оо8