Обрастаю, словно краб, скарбом
известковым пополам с илом, –
прорастаю изнутри ядом
чувства стада…Стодюжим жилам

раболепное это чувство,
шестеренки в чужом  заводе –
извращенней ложа Прокруста.
Хоть уродов хватает вроде…

Я не чижик, чтоб меня – в клетку.
Не подошва, чтобы мной – оземь.
Просто русская, не рулетка,
пересмешница недопрозы.

Всепобедную твою алость
до стежочка в сюжете знаю.
Только что ж ты, алый мой парус,
белый-белый, как смерти знамя?

Ведь идея-то не досталась
богу времени, бегу веры.
Лишь рассеянно пролисталась
Откровением, чрезмерным.

Лишь гранатово закровила,
что калина в рассветный холод,
неуместная твоя сила
неземного твоего соло.