Какой-то прапрадед мой был - скрипач,
Закутанный в лапсердак.
Он был суетлив и носат, как грач,
Вдобавок большой чудак.

Его то сажали с собой за стол,
То гнали, бранясь, взашей;
Его то дразнили, что бос и гол,
То били: из торгашей.

Ах мамочка, мамеле, жизнь бежит,
Исчез несуразный быт...
По мне ли, по даме ли, слово "жид",
И список былых обид?

Но пусть у меня свой набор лекал,
Не глядя на мой наряд:
"Чудачка, таких малевал Шагал"
Друзья про меня твердят.

"Лишь скрипка, да небо! Зачем земля?
Не нужно машин и дач!"
А мне непонятно, где "до", где "ля".
Какой из меня скрипач?

Такое уж племя: технарь ли, врач,
А чудятся скрипачи.
И время как время - то смех, то плач,
То криком о нем кричи...