Честно порываясь в первопроходцы,
Не сыскал наград, не вошел я в моду.
И расту я, в сущности, как придется,
Спорышом по брошенным огородам.

Милая моя - говорит "пропало"
И идет, куда еще ветер свищет.
В городе достойных парней немало -
Тыщи, по соседству - другие тыщи.

Всем с большой натугой теперь не буду
Нравиться. Оставьте меня в покое.
Бабка говорила - в кого, откуда
И каким макаром пошло такое?

Говорила мама - расти пшеницу,
Сочинитель всяк понесет потерю.
Эх бы мне пшеницею соблазниться!
Никогда не верил - сейчас не верю...