Ты у меня одна, словно в ночи луна,
                            Словно в году весна, словно в степи сосна.
                                                         Юрий Визбор

Нервозно слегка дрожа, в кровати вдвоём лежат,
Пока что ещё — семья: хороший и нежный я,
А рядом лежит она — пока ещё мне жена —
Метатель тяжёлых гирь в родные мои мозги.
Эх, знала б жена моя, как зело ранимый я,
И как по её вине становиться плохо мне,
Прескверно бывает мне… Понятно — по чьей вине…
Меняется жизнь моя от слов нелюбви ея.

Взгляну поутру в окно… Что вижу там? — Жизнь-говно…
Немил мне тогда весь мир, уныл и тосклив, и сир…
А ежели мир немил мужчине в расцвете сил,
То в жизнь вдохновенья нет и сил воплощать расцвет.
А коль вдохновенья нет, становится тусклым свет
И сил увядает плющ, хотя — некурящ, непьющ…
Становится жизнь сложна, не хочется ни рожна
И меньше во всём влечёт к супруге, пока ещё.

И мыслей-ответов нет, что надобно делать мне —
Остаться в обид плену?.. Другую искать жену?..
Иль снять со стены ружьё?.. Иль бросить в костёр её?..
Заставить в кругу семьи стихи все прочесть мои?..
Как прочен, силён, упруг обид бесконечных круг.
И чувств не разжечь угли из Мёбиуса петли…
Но, выход ища вокруг (поэт — парадоксов друг),
Я всё же шепчу слова: «Родная, а ты — права…»