Культура русская – здесь в Киеве – бездомна!
Лишь флигелёчек, где хозяин – ветеран.
Он в подворотне задыхается от ран.
Вояки бывшие краснеют – сталью домны.
 
Тут – как в коммуне – по-сектантски – все безбожны.
В эфир бросаются, как карты всех мастей.
Сверкают пиками источники страстей,
пока моряк днепровский держит руль как вожжи...

Мередианы беспокойны, ведь не новы.
Их клетка тоже – глобалистской кривизны!
По-обезьяньи доживём ли до весны,
чтоб не будили нас шахтёрские основы?

Кто здесь родился, родословной – не с Петра!
Не от застав московских – замыслы лихие.
Характер мой горбатит «свой в гармошку» Киев!
Но я рычу в стихах «подземное» Ура!

Не озверею ли от юрских минералок?..
Боль Европейская мне «на фиг» – как Байкал!
Ведь кой-кого и здесь по-русски обскакал –
своим рассчётливо-строфическим оралом!

Фразеология земли – неистребима!
На чернозёмах я ж не лодырь и не спрут.
Одежду слов моих в неволе не сдерут,
пока строка моя бьёт в точку, а не мимо.