В трикветре тополей наверший
                                 Вижу
Солнечных поветрий заверть,
Наверное,
      Вплетаю в бечеву
         дум ленту,
      Пускаю кверху,
                    И,
           Ответа
            чайкой
          трепетною
             чаю
      Струн степенных
Степных    осенних    витязей,
     Отлитых в злато злаков;
Поверх лазури тайных знаков,      
                            Шурша,
   Депешу шепчет колоском
             Косица-жатва
( В волосах племён,
 Осевших палою листвой
 На землю снов,
 Оставленных не мной )
                            Читаю:
        Набегло, крылом,
на скошенных полях времён,
          «всё просто: тетра
                                грамма
                                       тон»,
        Быть проще…
              Научил бы кто…